Chant (4)

Elle est morte celle dont le chant
M’avais fait revivre une fois
Elle est partie laissant sourdre
En moi ce souvenir assoiffé.

Il n’est de poésie comme de vie
Que répétition.
Et moi, que deviendrai-je,
Désormais sans personne ?

Je suis mort avec elle.
Voilà qui sera risiblement dur pour la suite.
Voilà qui laissera de moi une moitié tranchée.
Voilà une fuite d’eau vive.

Dors, Dieu, dors tranquillement.
Epargne moi Isabel Bremen,
Laisse sa douce voix ravir nos pauvres âmes…
Même s’il n’y a qu’au ciel qu’elle a sa place.