Le temps de la poésie

C’est l’heure où le poète dresse
Et anime les rêves morts.
Et c’est l’instant que tous adorent,
Sans insistance et sans paresse.

Comme la pauvre forteresse
Dont l’ennemi prend les abords,
Les mots déchirent cœurs et corps
Pour atteindre au cœur la détresse.

Il va livrer sa confidence,
Et laisser aux soins de l’errance
S’envoler la sublime vie.

C’est le temps paisible et amer
Les bruits du jour impur s’enterrent
C’est le temps de la poésie.